Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.
La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.
Est-ce que le but de la vie est de vivre ?
Rien de précieux n'est transmissible. Une vie heureuse est un secret perdu.
Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.
Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?
La vie est faite de marbre et de boue.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.
Ce qui semble périr se change seulement.
Ce qui semble périr se change seulement.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
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