[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.

Quand on la regarde bien en face, il paraît que la vie se trouble et file sans demander son reste.

La vie est donnée à l'homme avec des séductions comparables à celles que doit offrir aux fourmis la langue du fourmilier.

La vérité de cette vie, ce n'est pas qu'on meurt, c'est qu'on meurt volé.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Être ce que nous sommes et devenir ce que nous sommes capables de devenir, tel est le seul but de la vie.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.