La vie est un oignon qu'on épluche en pleurant.

La vie est trop pauvre pour ne pas être immortelle aussi.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

La sortie de la vie commence un peu avant la mort. On se sent couvert d'ombre.

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Pourquoi compliquer de mystère ce qui n'est que la vie ?

Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.

Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. Il est l'homme des utopies ; Les pieds ici, les yeux ailleurs.

Les paradoxes-vérité ont une certaine clarté charmante et bizarre qui illumine les esprits justes et qui égare les esprits faux.

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.