Le soir de la vie apporte avec soi sa lampe.

[…] Nous ne savons jamais si nous ne sommes pas en train de manquer notre vie.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Quand on dit que la vie est bonne et quand on dit qu'elle est mauvaise, on dit une chose qui n'a point de sens. Il faut dire qu'elle est bonne et mauvaise à la fois.

On passe sa vie à romancer les motifs et à simplifier les faits.

Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.

Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

Qui craint de souffrir, il souffre déjà de ce qu'il craint.

Nous sommes nés à quêter* la vérité ; il appartient de la posséder à une plus grande puissance.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.