Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Chaque vie se fait son destin.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

De la vie à la vie, quel chemin !

Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…

Et, si de t'agréer je n'emporte le prix, J'aurai du moins l'honneur de l'avoir entrepris.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Lynx envers nos pareils, et taupes envers nous, Nous nous pardonnons tout, et rien aux autres hommes.

Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.

[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.