Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
On peut être honnête homme et faire mal des vers.
Jamais surintendant ne trouva de cruelles.
On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.
Tout protestant fut pape, une Bible à la main.
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