Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
On peut être honnête homme et faire mal des vers.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
Avant donc que d'écrire, apprenez à penser.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
On sera ridicule, et je n'oserai rire ?
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
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