Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
On peut être honnête homme et faire mal des vers.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.
Quand on se fait entendre, on parle toujours bien.
Ah ! vous êtes dévot et vous vous emportez !
Il le faut avouer, l'amour est un grand maître. Ce qu'on ne fut jamais, il nous enseigne à l'être.
Comme avec irrévérence Parle des Dieux ce maraud !
Excusez-moi, Monsieur, je n'entends pas le grec.
On cherche ce qu'il dit après qu'il a parlé ; Et je lui crois, pour moi, le timbre un peu fêlé.
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