Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Ce style figuré, dont on fait vanité, Sort du bon caractère et de la vérité : Ce n'est que jeu de mots, qu'affectation pure, Et ce n'est point ainsi que parle la nature.

Quand sur une personne on prétend se régler, C'est par les beaux côtés qu'il lui faut ressembler.

Vite, voiturez-nous ici les commodités de la conversation.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Mais la raison n'est pas ce qui règle l'amour.

Les anciens, Monsieur, sont les anciens, et nous sommes les gens de maintenant.