Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

… les membres du poète écartelé.

Porter du bois à une forêt ne serait pas plus insensé.

Le buste d'une belle femme finit en queue de poisson.

Celui qui ajourne le moment de bien vivre, attend comme les paysans que la rivière ait fini de couler.

Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.

Porter du bois à une forêt ne serait pas plus insensé.