Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?
La vérité subsiste éternellement.
Les doctrines ne s'élèvent pas vers la vérité, elles procèdent d'elle.
Une nation périclite quand l'esprit de justice et de vérité se retire d'elle.
La vérité, c'est une agonie qui n'en finit pas. La vérité de ce monde, c'est la mort.
L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.
Consacrer sa vie à la vérité.
Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.
Je n'ai point l'autorité d'être cru, ni ne le désire, me sentant trop mal instruit pour instruire autrui.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.
Il faut avoir un peu de folie, qui* ne veut avoir plus de sottise.
La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.
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