Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.

Les trônes et les Rois sont rongés par les vers […].

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.

Chez l'homme, c'est le papillon qui devient un ver.

Quand bien nous pourrions être savants du savoir d'autrui, au moins sages ne pouvons-nous être que de notre propre sagesse.

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

C'est un plaisir fade et nuisible d'avoir affaire à gens qui nous admirent et fassent place.

Il faut avoir un peu de folie, qui* ne veut avoir plus de sottise.

Je ne peins pas l'être. Je peins le passage.