Les trônes et les Rois sont rongés par les vers […].

Chez l'homme, c'est le papillon qui devient un ver.

Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

Il n'y a rien d'inutile en nature ; non pas l'inutilité même.