Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !
Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].
[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
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