Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres.

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.

La raison, c'est l'intelligence en exercice ; l'imagination c'est l'intelligence en érection.

Ni despotisme ni terrorisme. Nous voulons le progrès en pente douce.

Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !