A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.

La guerre, c'est la guerre des hommes ; la paix c'est la guerre des idées.

Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.

Sire, je ne viens pas redemander ma fille. Quand on n'a plus d'honneur, on n'a plus de famille.

C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

L'œil était dans la tombe et regardait Caïn.