Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

Il en est qui sont véridiques pour n'avoir point de quoi mentir.

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

« L'esprit » est peut-être un des moyens que l'Univers s'est trouvé pour en finir au plus vite.

Toute vue de choses qui n'est pas étrange est fausse. Si quelque chose est réelle, elle ne peut que perdre de sa réalité en devenant familière. Méditer en philosophe, c'est revenir du familier à l'étrange, et dans l'étrange affronter le réel.

Que de choses il faut ignorer pour « agir » !

Mais je trouvais indigne, et je le trouve encore, d'écrire par le seul enthousiasme. L'enthousiasme n'est pas un état d'âme d'écrivain.