Ne considère pas le vase, mais son contenu.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.

Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux, Des yeux sans nombre ont vu l'aurore.

Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux, Des yeux sans nombre ont vu l'aurore.

Le vase où meurt cette verveine, D'un coup d'éventail fut fêlé. Le coup dut l'effleurer à peine : Aucun bruit ne l'a révélé. […] Personne ne s'en doute ; N'y touchez pas, il est brisé.

Le laboureur m'a dit en songe : Fais ton pain, Je ne te nourris plus, gratte la terre et sème. […] Je connus mon bonheur et qu'au monde où nous sommes Nul ne peut se vanter de se passer des hommes ; Et depuis ce jour-là, je les ai tous aimés.