C'est tuer pour rien, parfois, que de ne pas tuer assez.

Il faut bien tuer ce qu'on aime.

Les gens que vous tuez se portent assez bien.

On ne tue bien que ce qu'on aime.

Tuer est une forme de notre deuil vagabond…

Pourquoi me tuez-vous ? — Et quoi, ne demeurez-vous pas de l'autre côté de l'eau ? Mon ami, si vous demeuriez de ce côté, je serais un assassin et cela serait injuste de vous tuer de la sorte ; mais puisque vous demeurez de l'autre côté, je suis un brave, et cela est juste.

Tout arrive par les idées ; elles produisent les faits, qui ne leur servent que d'enveloppe.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

On compte ses aïeux lorsqu'on ne compte plus.

Admirable tremblement du temps ! Souvent les hommes de génie ont annoncé leur fin par des chefs-d'œuvre : c'est leur âme qui s'envole.

Après le malheur de naître, je n'en connais pas de plus grand que celui de donner le jour à un homme.

Rompre avec les choses réelles, ce n'est rien ; mais avec les souvenirs ! le cœur se brise à la séparation des songes, tant il y a peu de réalité dans l'homme.