Quand on est sur le trône, on a bien d'autres soins ; Et les remords sont ceux qui nous pèsent le moins.
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue.
Et quel temps fut jamais si fertile en miracles ?
Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.
Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.
Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.
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