Quand on est jeune, on a des matins triomphants.
Sire, je ne viens pas redemander ma fille. Quand on n'a plus d'honneur, on n'a plus de famille.
C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
La prière est la sœur tremblante de l'amour.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
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