Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Derrière un mamelon la garde était massée. La garde, espoir suprême, et suprême pensée.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.

— Ami, dit l'enfant grec, dit l'enfant aux yeux bleus, Je veux de la poudre et des balles.

L'agonie a ses ruades. En langue politique, cela s'appelle réaction.