Avez-vous remarqué cela ? Rien n'a l'air plus méchant qu'une tourterelle en colère.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.
Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.
Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.
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