La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

La terre s'est imposé l'homme pour châtiment.

La terre qui reçoit la graine est triste. La graine qui va tant risquer est heureuse.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Il faut des haines à la société en vue des bouleversements dont elle progresse, comme la terre a besoin d'être labourée pour être fertile.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Grands Dieux ! Je perds en vous mes pas déconcertés !

L'espoir voit un défaut de la cuirasse des choses.

Tout classicisme suppose un romantisme antérieur… L'ordre suppose un certain désordre qu'il vient réduire.

Le monde ne vaut que par les extrêmes et ne dure que par les moyens. Il ne vaut que par les ultras et ne dure que par les modérés.

Tout-puissants étrangers, inévitables astres […].