Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Vous n'avez qu'un jour à passer sur la terre ; faites en sorte de le passer en paix.

La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

Que la terre advienne sur terre et se multiplie la graine de son règne.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il faut des haines à la société en vue des bouleversements dont elle progresse, comme la terre a besoin d'être labourée pour être fertile.

Arthur Rimbaud fut un mystique à l'état sauvage, une source perdue qui ressort d'un sol saturé.

Je n'attache absolument aucun prix à la valeur littéraire de mon œuvre […] Charpentier, j'aurais mis la même conscience à bien raboter une planche que celle qu'en écrivant je mets à bien écrire.

Ouvrez les yeux ! Le monde est encore intact ; il est vierge comme au premier jour, frais comme le lait !

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Ce bois dont la croix est faite ne manquera jamais.

Il est facile d'être une sainte quand la lèpre nous sert d'appoint.