Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.
Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.
La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.
Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…
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