Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…
Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.
Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.
La Treizième revient… C'est encor la première ; Et c'est toujours la Seule, — ou c'est le seul moment.
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