Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Le malheur avec un type intelligent, c'est qu'il n'est jamais assez intelligent pour ne pas se dire qu'il est le plus intelligent.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

On commence à avoir des malheurs quand on a cessé de ne penser qu'à soi.

C'est drôle comme les gens qui se croient instruits éprouvent le besoin de faire chier le monde.

Le génie est une longue patience, c'est une réflexion de génie pas doué.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.