L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Un monde gagné pour la Technique est perdu pour la Liberté.
Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.
L'erreur de Karl Marx est d'avoir cru que l'économie conditionnait la technique alors que c'est l'inverse.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
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