Oui, de ta suite, ô roi, de ta suite ! J'en suis ! Nuit et jour, en effet, pas à pas, je te suis.
Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !
Depuis six mille ans la guerre Plaît aux peuples querelleurs, Et Dieu perd son temps à faire Les étoiles et les fleurs.
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
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