Le style n'est que le mouvement de l'âme.

C'est la pensée qui donne au style sa beauté, mais chez les pseudo-penseurs c'est le style qui doit orner les pensées.

Le style, c'est l'oubli de tous les styles.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Avoir un style exact, précis, en relief, essentiel, qui réveillerait un mort.

Le style de celui-là dit qu'il sait s'habiller, et de celui-ci qu'il n'a pas besoin d'habit.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

Il semble que les événements soient plus vastes que le moment où ils ont lieu et ne peuvent y tenir tout entiers.

C'est étonnant comme la jalousie, qui passe son temps à faire des petites suppositions dans le faux, a peu d'imagination quand il s'agit de découvrir le vrai.

Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

La nature […] continue les races et ne prévoit pas les individus […].