Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes, L'univers est égal à son vaste appétit. Ah ! que le monde est grand à la clarté des lampes ! Aux yeux du souvenir que le monde est petit !

Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.

J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

Peut-être un jour même ces souvenirs auront pour nous des charmes.

On n'invente qu'avec le souvenir.

Seul m'importe l'essentiel.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.

Seules les femmes qui m'ont aimé peuvent savoir à quel point je suis cruel.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.