Combien des maux passés douce est la souvenance.
Combien j'ai douce souvenance Du joli lieu de ma naissance !
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
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