La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.
On sera ridicule, et je n'oserai rire ?
De Paris au Pérou, du Japon jusqu'à Rome, Le plus sot animal, à mon avis, c'est l'homme.
Et tous ces lieux communs de morale lubrique Que Lulli réchauffa des sons de sa musique […].
Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.
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