Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.
Et il poussa un de ces soupirs qui n'appartiennent qu'à ceux dont le génie se heurte aux âpres nécessités de la vie.
Si d'un vent elle entend quelque sifflante haleine, Par le feuillage épais des chênes se ployant, Qu'il lui semble écouter les soupirs de ma peine.
Je tremble toujours de n'avoir écrit qu'un soupir, quand je crois avoir noté une vérité.
C'était le rossignol et non pas l'alouette.
Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
Prends garde aux ides de mars.
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