Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
Le sort en est jeté.
Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.
[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.
Le tricheur est celui qui corrige le sort, donc le réel : c'est un mystique en son genre.
C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.
Ne me farde pas la mort.
Pauvre fou, ta fougue te perdra.
Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.
C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.
Pauvre fou, ta fougue te perdra.
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