Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Quoi ? vous vous arrêtez aux songes d'une femme ?

Qui habite les songes ne meurt jamais.

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?