Le plus philosophe du monde ne saurait s'empêcher d'avoir de mauvais songes lorsque son tempérament l'y dispose.

Quand il n'est pas songe, et, comme tel, parfaitement établi dans sa vérité, le roman est mensonge […].

Un songe (me devrais-je inquiéter d'un songe ?).

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Toujours par quelque endroit fourbes se laissent prendre.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

Je suis chose légère et vole à tout sujet ; Je vais de fleur en fleur, et d'objet en objet.