Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Reprends la route qui va où tu dors […].

Que l'on célèbre ses ouvrages Au-delà des temps et des âges, Au-delà de l'éternité !

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

J'ose dire pourtant que je n'ai mérité Ni cet excès d'honneur ni cette indignité.

Monsieur, tous mes procès allaient être finis ; Il ne m'en restait plus que quatre ou cinq petits […].

Belle conclusion, et digne de l'exorde !

C'était pendant l'horreur d'une profonde nuit.