L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Le soleil me fait chanter.

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

J'attends l'écho de ma grandeur interne, Amère, sombre et sonore citerne, Sonnant dans l'âme un creux toujours futur !

Tout classicisme suppose un romantisme antérieur… L'ordre suppose un certain désordre qu'il vient réduire.

L'homme est absurde par ce qu'il cherche, grand par ce qu'il trouve.

Notre esprit est fait d'un désordre, plus un besoin de mettre en ordre.

Celui qui n'a pas nos répugnances nous répugne.

Le goût est fait de mille dégoûts.