L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Et la clef de soleil est sous ma main […].

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

Le soleil se lève en avant.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Prenez garde qu'il peut y avoir une servitude aussi de la liberté, comme il y a une servitude de la malice et de la contradiction.