La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Dans les jardins De nos instincts Allons cueillir De quoi guérir…

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.