La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.
Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.
Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
L'enfer est tout entier dans ce mot : solitude.
Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.
La guerre, c'est la guerre des hommes ; la paix c'est la guerre des idées.
La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.
Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !
Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.
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