Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Le soleil se lève en avant.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

La gloire est le soleil des morts.

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

— Eh bien moi, je t'irai porter des confitures.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !

L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.