Le soleil ne se couche pas sur mon empire.

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.

Le soleil se lève en avant.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

L'espèce d'habitude imbécile de vivre.

Un poète est un monde enfermé dans un homme.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.

L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.