Onques* vieil singe ne fit belle moue**.

Songez-y, un métaphysicien n'a, pour constituer le système du monde, que le cri perfectionné des singes et des chiens.

Peuple caméléon, peuple singe du maître.

Les singes sont tout au plus des gens à talents, que nous prenons pour des gens d'esprit.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Tout homme porte sur l'épaule gauche un singe et, sur l'épaule droite, un perroquet.

Qu'il faut donc aimer quelqu'un pour le préférer à son absence !

J'essaie de donner mauvaise conscience à mon désespoir.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.

La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.

On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.