Onques* vieil singe ne fit belle moue**.

Songez-y, un métaphysicien n'a, pour constituer le système du monde, que le cri perfectionné des singes et des chiens.

N'imitez rien ni personne. Un lion qui copie un lion devient un singe.

Néanmoins, il est encore plus difficile pour le singe moyen de croire qu'il descend de l'homme.

Tout homme porte sur l'épaule gauche un singe et, sur l'épaule droite, un perroquet.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Il y a bien quelque puérilité dans le goût de la grandeur.

Il m'arrive de me demander si deux erreurs qui se combattent ne sont pas plus fécondes qu'une vérité qui régnât sans conteste.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

Il est affreux de voir revenir avec des couleurs d'avenir tout ce qu'on détestait dans le passé.

La grandeur, pour se faire reconnaître, doit souvent consentir à imiter la grandeur.

Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.