Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Il faut aujourd'hui de l'or, beaucoup d'or, pour jouir du droit de parler ; nous ne sommes pas assez riche. Silence au pauvre.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Le reste est silence.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

Seul le silence est grand, tout le reste est faiblesse.

[…] Chaque classe sociale a sa pathologie.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

Il y a des moments de la vie où une sorte de beauté naît de la multiplicité des ennuis qui nous assaillent […].

Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.