Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.
Le dix-neuvième siècle est grand, mais le vingtième sera heureux.
Soldats, songez que, du haut de ces pyramides, quarante siècles vous contemplent.
Je suis de mon siècle et je l'aime !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
Les grands artistes n'ont pas de patrie.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
On n'est pas aimé tous les soirs.
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