L'autre jour, au fond d'un vallon, Un serpent piqua Jean Fréron. Que pensez-vous qu'il arriva ? Ce fut le serpent qui creva.

Va ! je n'ai plus besoin de ta race naïve, Cher serpent…

Il n'est point de serpent ni de monstre odieux Qui, par l'art imité, ne puisse plaire aux yeux.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

Il était un pauvre serpent qui collectionnait toutes ses peaux. C'était l'homme.

Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?

De loin, c'est quelque chose : et de près ce n'est rien.

Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »

Si Peau-d'Âne m'était conté J'y prendrais un plaisir extrême.